Faz um conto pra mim Tema : guitarra mágica
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ERA UMA VEZ UMA GUITARRA MAGICA QUE QUANDO ALGUEM TOCAVA ELA FAZIA UM BARULHO MUITO ALTO E UM MENINO ACHOU ELA JOGADA NO CHAO ELE TINHA UMA BANDA DE ROCK E ELE FOI PARTICIPAR DE UM CONCURSO DE TOCAR GUITARRA E ELE GANHOU O CONCURSO E ELES VIVERAM FELIZES PARA SEMPRE
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Não deveria ter feito aquilo, a imagem daquele velho sangrento não sai da minha cabeça, e nenhuma nova melodia é capaz de sair desse quarto escuro, nessa guitarra velha e suja do sangue do velho.
Agora são duas da manhã e permaneço no mesmo lugar, está ventando forte lá fora e desde que minha família morreu não consigo mais parar de escrever.Essa foi a forma que encontrei p não enlouquecer, mas quanto a isso acho que fracassei.
Sempre quis ser músico, um cantor de rock, romântico mas que odeia o sistema, a bandidagem e a hipocrisia, mas não o tipo de gente que agrada as outras pessoas.
Ouço a voz da minha mãe mortas vezes, ela sempre sussurra algo p mim, mas nunca consigo entender, a frequência das vozes aumentam, ficam altas e mais intensas como os trovões da tempestade lá fora.
O velho. Ele era um bom jardineiro. Ele parecia estar gritando, as vozes da minha mãe não paravam, eram gritos e chorosos que não eram nenhum pouco compreensíveis, mas sabia que eea minha mãe, não entender me deixava nervoso e não entendia direito, mas quando percebi minha guitarra estava entre o crânio do frágil senhor que cuidava do meu jardim.Esse homem, o frederix era um bom homem, mal falava mas parecia alguém carinhoso, rico em sonos e sorrisos e era aind a única companhia que me restava .
(Termino amanhã, vou postar agr pq estou com cel e fica mais fácil encontrar assim rsrs)
Agora são duas da manhã e permaneço no mesmo lugar, está ventando forte lá fora e desde que minha família morreu não consigo mais parar de escrever.Essa foi a forma que encontrei p não enlouquecer, mas quanto a isso acho que fracassei.
Sempre quis ser músico, um cantor de rock, romântico mas que odeia o sistema, a bandidagem e a hipocrisia, mas não o tipo de gente que agrada as outras pessoas.
Ouço a voz da minha mãe mortas vezes, ela sempre sussurra algo p mim, mas nunca consigo entender, a frequência das vozes aumentam, ficam altas e mais intensas como os trovões da tempestade lá fora.
O velho. Ele era um bom jardineiro. Ele parecia estar gritando, as vozes da minha mãe não paravam, eram gritos e chorosos que não eram nenhum pouco compreensíveis, mas sabia que eea minha mãe, não entender me deixava nervoso e não entendia direito, mas quando percebi minha guitarra estava entre o crânio do frágil senhor que cuidava do meu jardim.Esse homem, o frederix era um bom homem, mal falava mas parecia alguém carinhoso, rico em sonos e sorrisos e era aind a única companhia que me restava .
(Termino amanhã, vou postar agr pq estou com cel e fica mais fácil encontrar assim rsrs)
brunamed:
estou com.muuuuuito sono
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