Crítica social sobre o racismo
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Aconteceu num sábado quase na hora do almoço. Enquanto meu marido pagava o estacionamento da livraria, fui me encaminhando para o carro a fim de acomodar um pacote com livros. De lá, vi quando uma mulher numa Cherokee se dirigia a meu marido chamando-o com uma das mãos. Ele se aproximou do carro dela, trocaram algumas palavras e se afastou. Vi que ela manteve o braço do lado de fora da porta do motorista. Quem era? Uma amiga? “Não, ela queria que eu colocasse o ticket na máquina para que ela pudesse sair do estacionamento”.
Senti as palavras borbulhando na cabeça e se enfileirando na minha boca feito soldados prontos para a batalha. Por que você não a chamou de racista? Por que não perguntou àquela moça se ela acha mesmo que todo homem negro que ela encontra tem de ser um serviçal? Por que não perguntou se ela pensa que um negro não pode estar, num sábado, numa livraria, no bairro nobre da cidade, comprando seus próprios livros? “Troquei tudo isso” – me falou com a maior calma – “dizendo a ela que não era funcionário do estacionamento e deixando-a com o braço estendido com o ticket na mão”.
A experiência de ser negro no Brasil só sabe que o é. Mesmo que nossa existência seja atravessada pelo discurso de que no País não há racismo e que negros e brancos convivem cordialmente, na prática, isso não existe.